(Песни Норы)
Умирает поэт не во Франции,
Где небесная красота,
А на маленькой нищенской станции,
Где в грязи утонула звезда.
Ах, дороги провинциальные!
Ногу вытащить — силы нет.
На огни семафора прощальные
Загляделся больной поэт.
Что, не пишется? Пусть не пишется.
За Россию сердце болит.
Хуже то, что уже не дышится
От уколов, ран и обид.
Непогоды её непролазные:
Зарядят — так уже зарядят.
И поля её безотказные
Под любую похоть родят.
Нет хозяина. Люди в панцири
Заковались. Им свет не мил.
Лишь её угловатые пастыри
Мельтешат, не жалея сил.
Слово нижется. Нитка вяжется.
Но ведь слепы поводыри.
И пророком поэт окажется,
Отлетев в иные миры.
Так уж водится с вольтерьянцами —
На расправу наш люд суров.
Умирает поэт не во Франции...
Где тепло и не нужно слов.
К страницам
Дневника Норы
